Только я нацелилась основательно взяться за классику мировой фантастики, и даже прочла «Четвертый ледниковый период» и поняла, что не так страшен Абэ, как о нем толкуют, как вынесло меня окольными путями на действительно страшную литературу.

И ладно бы, вынесло да вынесло, но осилила я этот высокотемпературный бред мадам Петросян, которая не то Мириам, не то Мариам, не то просто Машка, а не Степаненко, как вы подумали. Бред называется «Дом, в котором…», бред удостоен каких-то там национальных-шмациональных премий, но что-то во мне внутри не дает сказать об этой книге, что она действительно хорошая. Видимо, прочитанные до этого действительно хорошие книги. Одно могу сказать — книга не отпускает, если осилить хотя бы пару страниц. Книга втягивает в себя, книга вытягивает из тебя настроение и книга ничего не дает взамен. Никакого толкового объяснения. И остаешься ты после последней точки с ощущением полусна, полубреда. Так задумано? И книга эта — о страшном. О детях-инвалидах, о никому не нужных уродах с альтернативной реальностью и собственным устройством мира. Только я, увы, так и не поняла, что мне хотели сказать.

За поисками понимания меня послали почитать «Класс коррекции» Екатерины Мурашовой. Тоже трудные дети, тоже сложные судьбы, тоже инвалиды. Но совсем не то и не так, как в «Доме», «Класс»- книга добрая! От нее не осталось осадка, хотя назвать финал счастливым можно только с некоторой натяжкой.
И, видимо, чтобы окончательно не спать по ночам после прочитанных кошмаров, взялась я за Элис Сиболд «Милые кости». И тут я поняла, что погружение в ужасающую тебя литературу, от которой подташнивает, после которой выходишь на улицу, там солнышко светит, птички поют — а ты все равно пришибленный и подавленный — это какой-то наркотик.